Paulina Borsooks "Cyberselfish" erschien im Jahr 2000, verkaufte sich bescheiden, ging aus dem Druck und verbrachte zwei Jahrzehnte als Antiquariatskuriosum — zeitweise für drei Dollar, weniger als das Porto. In diesem Monat kehrt das Buch bei Tin House in einer Neuausgabe zurück, mit einem Vorwort von Gil Durán, Autor von "The Nerd Reich", und einem kurzen neuen Geleitwort von Borsook, das erklärt, wie ein totes Buch wiederaufersteht.
Die Wiederbelebung war keine Verlegervision. Vor etwa anderthalb Jahren begannen die Gebrauchtpreise zu steigen, sagte Borsook in einem am Sonntag veröffentlichten Interview mit TechCrunchs Anthony Ha. Europäische Wissenschaftler schrieben ihr. Fremde posteten über das Buch. Durán ging, nachdem Steven Levy in Wired einen Text darüber veröffentlicht hatte, wie die Tech-Presse alles so falsch verstehen konnte, auf Bluesky und argumentierte, Borsook habe recht gehabt und müsse wieder gedruckt werden. Die Anweisung der Lektorin war eindeutig: "Kein Wort ändern."
Das Argument des Buches ist inzwischen Mainstream geworden. Borsook verbrachte die späten achtziger und die neunziger Jahre in Tech-Kreisen der Bay Area, hörte Bemerkungen, aus denen sie nicht schlau wurde, und kam zu dem Schluss, dass die Politik der Branche kein Nebeneffekt ihres Geschäftsmodells war, sondern eine eigene Kultur: "gewaltbereit gegen Regulierung", gebaut auf einer "schlechten Anleihe bei der Biologie", wonach Märkte wie Organismen einfach evolvieren sollten.
Scharf wurde die Beobachtung durch die Undankbarkeit. "Kein Sektor der Gesellschaft hat mehr vom Staat profitiert und weniger gelitten als diese Leute", sagt sie — die Forschung, die Aufträge, die Universitäten, das Internet selbst. Sie hütet sich davor, den Staat zum Helden zu machen; sie ist alt genug, um sich an Vietnam und Chile zu erinnern. Es geht um Proportionen.
Sie teilte die Branche zudem auf eine Weise, die noch heute nützlich liest. "Ravers" waren die Barlow-Seite — Burning Man, Drogen, kultureller Liberalismus. "Gilders", benannt nach George Gilder, waren der reaktionäre, sozialkonservative Flügel. 26 Jahre später findet sie die Trennung bestätigt: christliche Nationalisten und konservative Katholiken in den Führungsetagen, Burner und Effective Altruists in den Laboren.
In der Frage der Kontinuität ist sie unmissverständlich. Der Bruch war für sie der Netscape-Börsengang, als "Silicon Valley von den Finance Bros überfallen" wurde und eine Kultur des "Flip and Flee" einzog. "Selbst nach dem Dotcom-Crash war diese Haltung einfach da, sie brodelte vor sich hin, verseuchte die Grundwasserleiter. Sie wurde nie korrigiert, und sie breitete sich einfach immer weiter aus." Uber und Airbnb waren in ihrer Lesart "reine Finanzspekulationen", die die Sprache der technologischen Befreiung trugen.
Dann ist da KI. "Es ist perfekt", sagt sie über die aktuelle Haltung der Branche. "'Wir müssen nicht reguliert werden. Wir sind die brillantesten, genialsten, wunderbarsten Menschen der Welt.' Ich sehe KI im Moment als großes Schneeballsystem." Ihr Beispiel für die fehlende Verbindung ist lokal und konkret: Führungskräfte, die auf die Nevada-Seite des Lake Tahoe ziehen, um kalifornischen Steuern zu entgehen, und dabei die Klarheit des Sees loben — ein Produkt von Jahrzehnten ökologischer Regulierung.
Das Interview endet dort, wo man ein Rezept erwarten würde, und liefert keines. Borsook sagt, sie habe keine gute Antwort für Ingenieurstudenten, die "dieses toxische Zeug" nicht kaufen und fragen, was sie tun können. KI saugt die Investitionen auf; der Staat ist pleite; der Non-Profit-Sektor floriert nicht; die Zweier-Beratung, die ihr eigenes Wachstum finanzierte, ist schwerer zu finden. Was sie stattdessen anbietet, ist eine Warnung vor Fatalismus — und die Hoffnung, dass die Leute, die sich für das interessieren, was man früher angemessene Technologie nannte, irgendwo Geld finden.
Die Rückkehr des Buches wird als Rechtfertigung gelesen. Borsook ist vorsichtiger: Die Branche sei "amoralisch genug", eine Allianz in dem Moment fallen zu lassen, in dem sie sich nicht mehr auszahlt — eine Prognose, kein Kompliment. 26 Jahre später liegt der Wert von "Cyberselfish" nicht darin, dass es etwas vorhergesagt hätte. Sondern darin, dass es die Sache klar benannte, als fast alle, die über Technologie schrieben, Huldigungen verfassten — und der Name passt noch immer.
